Sin ti, los conciertos, no tienen gracia.

Noche. Fiesta. Amigos.

Ambiente desolado hasta que

mis ojos

se cruzaron con los tuyos

y arrasaron con todo.

Sin dejar en pie ninguna de las torres

en las que escondíamos los miedos.

Yo los míos, tú los tuyos.

Mis ojos azules con un poco de amarillo.

Tus ojos marrones que quitan el aliento.

Cruce.

Fusión.

Desconcierto.

Concierto de tu pelo, concierto de tus piernas.

Confío en tu tono moreno pero tengo miedo

por si te vas.

Vuelve.

Mírame.

La música no suena sin ti.

La música se siente mejor

cuando veo a tu boca moverse al son

de la letra de otra canción de rock.

Cuando creo que ya he visto suficiente

descuido las estrellas por tus lunares

colocados en tu barbilla,

tus mejillas.

Tus ojos brillan, la luna pasa desapercibida.

Tu chaqueta vaquera atada a tus caderas

se mueve al compás de tus rodillas.

Que le jodan a la bebida.

Sácame de ese entorno de borrachos y locos

y llévame a tomar el aire

o a robármelo

cuando ya ni me lo espere.

Cuando hayamos tenido bastante

cógeme de la mano o del hombro

y llévame otra vez a ese entorno

que, ahora, ya puede empezar el baile.

Tus amigos miran. Los míos confían.

Confían en que sepa besarte

cuando acabe la canción de Extemoduro.

Se me acabaron los minutos.

Te vas. Me dejas.

Es tarde pero tú no eres Cenicienta

y no sé a que esperas para insinuarte, aun más,

de lo que lo han hecho tus piernas.

Necesito un voto de confianza

para mirarte a esos ojos que desalientan

y besar tu boca,

dejarte claro que quiero que seas mía

y que, sin ti, los conciertos no tienen gracia.